se fracassent sous la plume réalité et imaginaire
ici le poète côtoie le rêve s'échappe de son quotidien
seul dans sa bulle il se prend à construire son univers
élabore des contrées des caractères
des dilemmes cornéliens
il parcourt seul le chemin impétueux
se laisse porter par le maelström de ses humeurs vagabondes
médusé par une dimension qui l'absorbe pour le mieux
comme alice il tombe dans un monde démesuré où les mystères abondent
seulement cette fois les barrières ce sont lui qui les impose
c'est lui seul maintenant qui se les impose
il peut raturer rayer froisser son papier si un problème s'impose
il faut qu'il se cogne aux murs littéraires, ses bleus sont fait d'encre
ses hématomes sont aussi crochus que ses lettres mal dessinées
il faut qu'il sculpte, modèle ce qu'il a tant repris tard la nuit
il a le droit de dire non
a le droit de dire oui
a le droit d'écrire peut-être si son infini est fait d'interrogations
au lieu de mettre des points il saute des lignes
met une virgule pour la suspension
se camoufle en secret repère chaque signe
avec des mots réels il se fait architecte de l'invention
mais l'architecte est un démiurge lui aussi
créateur véritable aède des édifices
il fait chanter les murs dénoue les cordes vocales des gargouilles
les fait devenir sirènes il a le droit de tout
l'absolu est une chimère les démons sont de sortie
il faut leur faire conter des chansons féeriques venant d'un ailleurs soporifique
après tout leur donner un passé mirifique
et refaire leur futur comme un destin magique
à l'instar du poète il s'empare d'un crayon
trace sur le papier quelques lignes hasardeuses,
le voilà inspiré, que va-t-il concocter ?
le poète griffonne,
finit par concevoir une invention de sa réalité
la jette la reprend, réécrit, non, ce n'était pas de cela qu'il s'était inspiré
refait le monde faute de le composer
tout droit sorti de son monde personnel
de ses brouillons, de ses calembredaines, de ses chiffons
il peut continuer de tomber dans ce parallèle spirituel
aucune limite quand le feu démange le bout des doigts
ce double miroitant
essouffle le palpitant à force de névroses
les idées se bousculent certaines deviennent nécroses
d'autres au contraire fleurissent comme au printemps
veulent pousser toutes ensemble sur le bord d'un étang
certaines s'inventent jasmin tulipe mimosas
qu'importe si elles ne finissent pas cyclamens ou dahlias posés sur un bûché
le mieux serait peut-être qu'elles deviennent pensées
mais dis toi que toujours cet univers vivra
qui n'a jamais rêvé de plonger dans ce monde là
un pied dans le terrestre un autre dans le céleste
et le corps enfiévré de songes manifestes